Il le disait si bien, Musset, que les plus désespérés étaient les plus beaux. Comme
les baisers qu'on arrache à fleur de peau, ceux du soir qui font mal lorsqu'on ne
peut les rendre avant le matin blême.Comme les meurtres parfaits, avec l'aiguille
& les gants, qu'on cherche toujours sans le trouver jamais puisqu'ils ne peuvent
exister. Comme la haine si profonde que dans ses labyrinthes elle ne peut être
que voluptueuse, & donc agréable. Rien de plus doux que d'abhorrer quelqu'un.
Vouloir sa mort pour sentir les traces de ses doigts sur notre peau une dernière
fois, & gouter le sang au gout de métal cristallin. La douleur est un plaisir. Je
pense que chacun de mes coups doit être sublime, puisqu'ils font si mal.
& comment leur expliquer, que je tuerai
bien l'un pour n'appartenir qu'à l'autre ?
Ce plaisir là me ronge.
