"Cette espèce d'ahurissement dans lequel nous nous réveillons
chaque matin. Rien ne confirme mieux que le sommeil est une
expérience authentique & la répétition générale de la mort.
Étrange aliénation. Le dormeur est un aliéné qui se croit mort."
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J'ai aimé me sentir indifférente aux silences aériens, aux nuits
effaçables. Ma peau garde des traces indélébiles d'idéaux rapés,
& j'en arrive à sonder la profondeur sépulcrale du silence nocturne
avec une volupté vaguement nauséeuse, qui m'inspire quelque
inquiétude. J'imagine le futur, je me vois ternie dans ma minceur
de poète, admirant le cadavre de mes vingts ans. Je les vois se
jeter dans la particule, glacials, impertubables, suicidaires.
S'abandonner dans les valeurs interdites de l'oscilloscope
des sentiments. Je nous vois, faciles à vivre, alliant frissons
des bas-fonds, régime végétarien & anarchisme bourgeois.



