Une seule lame de jade illumine l'horizon, sur quoi
les nuages semblent tenir par miracle. Deux étoiles
scrutent la brèche. De l'autre côté, le ciel est dessiné
au pastel rose dans la rouille d'arbres lithographiques.
Ce soir pourrait être d'émeute. On cherche des
armes. On en trouverait certainement. On n'a pas de
cause à défendre: rien que cette fureur, comme le ciel
glacial calciné au-delà de la forêt de grues.
J'écrirai des poèmes sur tout ton corps, à l'ombre de
la lampe de carbone bleu. Tu connais ces moments
de calme plat, où la volupté n'est synonyme que de
silence. Il faudrait un coup de revolver bien nu pour
déchirer ce sortilège. Nous. Ca tient dans un souffle.
& l'écho me répond comme un stéthoscope.